Jag var helt klart centraleuropé i mitt förra liv.

Jag hittar inget annat sätt att förklara min fullständigt distanslösa, oförblommerade kärlek till centraleuropeisk mat.

Till och med i New York, denna städernas stad, kunde jag inte låta bli att äta ett ukrainskt skrovmål i form av en gryta på potatis, surkål, två olika sorters wurst, fläsk och kryddor. Den smakade himmelskt. Till det ett ljust, ljust ukrainskt öl av samma färg som jag föreställer mig att den mulna himlen har över slättlanden som omger Kiev. Dessutom kunde jag stjäla till mig lite av min flickväns smetana - den ryska varianten av creme fraiche - och av en rödbetssallad som en annan i sällskapet beställt. Hallucinatoriskt gott.

Min kärlek till det robusta europeiska köket gick in i en ny särskild fas förra året i Schweiz. Efter en lång dag på berget med skidor på fötterna i djup lössnö (ren eufori alltså) sätter vi oss till bords på kvällen för middag, och vad beställer jag om inte en 300 grams bratwurst av finaste märke med en krispig rösti, löksås och surkål till. Middagen blev en manifestation av den harmoni som kan råda i världen - korvens milda men smakrika kryddsättning och löksåsens runda smak balanserades PERFEKT av den knapriga röstin och surkålens sting på tungan. Att toppa en redan fulländad dag med denna fulländade måltid gav en livsglädje så intensiv att jag blev tårögd av glädje och det stockade sig i halsen. Det är underbart att tänka tillbaka på.

För mig är detta den rena lyckan i matform, det sublima på en tallrik.